Sentado sobre um velho barril de whisky, e com o seu chapéu negro de abas largas bem ajustado à cabeça, o homem parecia absorvido nos avermelhados resplendores do disco solar, prestes a desaparecer para além do Snake River, por detrás dos pontiagudos montes ainda com restos de neve nos cumes. Sob a aba do chapéu, os seus olhos cinzento-azulados tinham reflexos metálicos. A elegante labita negra caía-lhe sobre as pernas, e debaixo dela, fora da vista, mas percetíveis, marcavam-se os vultos de dois coldres. As calças às riscas, denotando longo uso, enfiava-se nos canos das botas também bastante usadas e poeirentas, adornadas com duas grandes esporas de aço polido. Recortado pelos amenos raios do crepúsculo, o seu rosto seco e tostado evidenciava energia e firmeza irredutíveis. Mister Fred Smith, nome por que era conhecido e respeitado na muito turbulenta cidade de Gooding, Idaho, não era certamente homem que se impressionasse com muitas coisas, ainda que estas sucedessem de modo brutal,